“È follia, è follia”

e il pianto apre

una finestra sul cielo,
mentre mamma Helen

e papà Vincenzo

alzano il tricolore,
e tu, Sara, sei un lampo

che ha imparato a chiamarsi luce,
un siluro d’acqua che attraversa

il cuore del tempo.
Ventisei secondi e sessantatré:

il mondo trattiene il respiro,
il vecchio record si sbriciola

come vetro sotto una stella,
e la piscina diventa un mare

che pronuncia il tuo nome.
La gara più serrata però,

non è contro il cronometro

ma contro te stessa.
È vincere un centimetro

della persona che eri ieri,
è spostare più avanti

il confine del possibile,
è nuotare dentro la paura

finché diventa corrente favorevole.

E tu lo sai, arriverà un giorno

in cui si spegnerà un po’
il rumore delle vittorie,

il rumore della popolarità,
tu già lo sai, nonostante

i tuoi 19 anni, sai che arriverà.
Ed è per questo che ci parli

con il cuore, è lì che conservi

l’onore più grande,
quello che quando il sogno

gioca timido e distante,
parla parla a te stessa e si racconta

gli stratagemmi che impieghi

per tenerti aggrappata a tutti i sogni.
Dalla piscina fredda di Savigliano

al cielo di un record,
hai fatto dei brividi radici,

delle difficoltà ali.
Hai lasciato liberi i tuoi capelli

come una bandiera al vento,
e il tuo sorriso luminoso spalanca centomila denti al sole.
Non sono soltanto medaglie

quelle che la vita ti mette al collo,
sono lune, promesse,

specchi del viaggio compiuto.
Sai chi sei, ed è per questo

che la stessa vita ti sta

mettendo al collo

tutte queste medaglie:
non per dirti chi sei,

ma per ricordarti che lo sai già.
E domani, quando il silenzio tornerà sull’acqua, vincerai ancora:

te stessa.